sexta-feira, 9 de dezembro de 2011

ILHA DO PICO! O PICO VISTO ATRAVÉS DO FILTRO DA LITERATURA!

Nota prévia:
Visitantes amigos,
se quiserem, podem, em «comentários», dizer uma palavra ao Urbano
Bettencourt por este privilégio de possibilitar  a divulgação do texto que aqui o livreiro velho referira na «postagem» de mais um textozito «a monte e à toa», tendo achado que disso devia por viva voz dar conta ao autor.  
Se quiserem e puderem. Não o podendo fazer, que não se preocupem: já fiz a festa e agradeci por mim e por todos.
De qualquer modo, digam-me: é ou não, este texto,  a  «prova» provada de que «o filtro da literatura» é usado por Urbano Bettencourt com a mais autêntica mestria?
Passem pelas fotografias e sua arte e a seguir leiam, em sua arte, «
O leitor que se perdeu entre os leitores de nuvens» de Urbano Bettencourt. 
Livreiro Velho

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Foto de Onésimo Teotónio Almeida – Verão de 2011

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Foto de Mariana Bettencourt – Verão de 2011

O LEITOR QUE SE PERDEU ENTRE OS LEITORES DE NUVENS
(Texto publicado na revista «Ponto Cardeal», n.º 4. Madalena, Pico, Açores, Escola Cardeal Costa Nunes, Novembro de 2011.)

– É sempre bom regressar ao Pico. Sobretudo quando nunca se saiu de cá.
A voz do outro chegou-lhe como um rumor longínquo e inesperado. Seria apenas um desabafo sem destinatário ou uma tentativa de contacto já no limite do tempo? Durante a viagem ele mantivera-se entregue ao seu silêncio, a mão direita presa ao braço do assento, numa imobilidade que quase permitia ouvir-se-lhe a respiração. E só agora que o avião bordejava a costa norte da ilha é que vinha romper o casulo. No pior momento para Roberto: o vulcão perfilava-se ao fundo, despido de nuvens, o rendilhado negro dos currais começava a surgir lá em baixo, num tecido muito mais impressionante do que o relato de Lídia deixara antever. «Não percas. São só uns breves minutos de aparição… A extensão daquilo! E o suor de quantos homens? Poderás depois ver tudo isso de perto, em terra. Mas já não será a mesma coisa.»
E era essa a impressão que Roberto queria guardar de imediato. No dia seguinte, teria tempo de fixar-se na Montanha, nos seus disfarces e mudanças de humor, no jogo constante das suas nuvens. Desembarcava na ilha pela primeira vez e na suposição de que era isso mesmo que ia acontecer. Os seus anfitriões, pelo menos, tinham-lho assegurado: «É uma boa altura, ventos favoráveis, suaves mas constantes.» Roberto confiara neles. E ali estava, para participar no I Congresso dos Leitores de Nuvens.
Entre o aeroporto e a Escola podia ter prestado atenção ao casario debruçado sobre a estrada, mas a quadrícula de muros negros continuava a atravessar-se-lhe na retina. Mesmo assim, ainda reparou numa placa onde se lia «Bandeiras». O nome pareceu-lhe um bom presságio e fê-lo pensar em festas, música. Talvez em tempo de vindimas os muros se enchessem de bandeiras, quilómetros e quilómetros de bandeiras de todas as cores, e houvesse bailes em qualquer largo e muito vinho por entre os corpos dos pares já tontos das voltas e do desejo. «Quando eu era novo, havia aqui muitas festas. Festas, muitas festas.», repetia o taxista no romance de Vila-Matas, como se a convocação obsessiva do passado lhe devolvesse a juventude e o viço.
A Escola chamava-se Cardeal Costa Nunes. Era-lhe de algum modo familiar, graças à pesquisa que tivera o cuidado de fazer pela net. Mas Roberto sentiu-se perdido. Nem o acolhimento afável o salvaria. A Montanha não se desprendia dele, espiava-o de todos os lados, como alguém que tivesse de registar cada um dos seus gestos. Como é que se pode suportar um olhar destes durante uma vida inteira? Em frente, uma breve faixa de terra ameaçada pelo mar do Canal. Se fosse preciso fugir, iria para onde? «Um homem nunca deve chegar sozinho a um lugar que visita pela primeira vez», dissera-lhe Margarida, vários anos antes, quando se oferecera para acompanhá-lo a Londres. Mas agora era demasiado tarde.
Roberto jantou cedo, uma refeição simples, e recolheu-se ao quarto do hotel. Aproveitou para ver os materiais impressos que a organização do Congresso distribuíra a cada participante. Entre eles, encontrou um prospecto que falava de uma sabedoria antiga, a de Mestre Daniel, um piloto marítimo que lia nas nuvens da Montanha os sinais do tempo, com o rigor que viriam a ter os futuros instrumentos de previsão meteorológica. Era o mesmo texto que Roberto lera em tempos num livro que lhe tinham oferecido em dia de aniversário, Mística e Nuvens do Vulcão do Pico. Este fora, aliás, um dos primeiros contactos com a ilha, pelo menos através de um livro daquele género, que articulava as fotos com a linguagem científica e terminava com o texto poético de um autor que lhe era totalmente desconhecido.
Anoitecera, entretanto. No outro lado do Canal, a cidade era um borrão de luz sobre um manto azul cerrado que tudo ocupara. Ocorreram-lhe imagens avulsas, fragmentos de versos, o do transatlântico iluminado ou o do barco parado que circula sem retórica na vertigem planetária, mas isto era ainda uma prova da incapacidade de Roberto para aperceber-se do mundo sem o filtro da literatura. Devia ter posto de lado os livros, para poder desembarcar e ver as coisas com um olhar transparente e seu. Mas também para isso era demasiado tarde e o arrependimento de nada lhe servia já.
O cansaço da viagem e as horas sebentas dos aeroportos fizeram-no adormecer rapidamente. Atravessou, então, uma paisagem pedregosa onde o fogo deixara as suas marcas inapagáveis. Havia currais e currais a perder de vista, homens e mulheres avançavam lentamente, curvados sobre o chão, a espaços voavam sobre os muros e cantavam cantigas de que não se ouvia o som; talvez canções melancólicas, talvez cantos de festa, mas era impossível sabê-lo, porque não se via o rosto de ninguém. Nalguns currais, rapazes e raparigas dançavam, eles seguravam os cestos com a mão esquerda, com a direita prendiam os corpos delas e aos poucos puxavam-nos para si até se fundirem na paisagem. Subitamente, Roberto descobriu Lídia e Margarida entre as mulheres. Um homem de longa barba branca e pele curtida pelo sal aproximou-se e disse-lhe que estava na hora de fazer escolhas. Como se fosse uma decisão tomada por outro, Roberto murmurou: Lídia… Pronto, Lídia! Gostaria de ouvir a sua voz vibrar no cimo da Montanha ao raiar do sol de um dia luminoso. Pegou-lhe na mão e saíram dali. Quando ela tirou o chapéu de abas largas que lhe escondia o rosto, Roberto descobriu que trouxera uma desconhecida. Chamava-se Laura, tratava-o por João e dizia-lhe: «quando estiveres indeciso entre duas mulheres, escolhe uma terceira».
Os primeiros sinais do dia entraram muito cedo pela janela propositadamente deixada aberta por Roberto. Isso dava-lhe tempo de vaguear pelas ruas, como sempre fazia, à descoberta dos traços que marcam o rosto dos lugares, tentando surpreender em cada esquina aquela vida miúda e espontânea incapaz de se furtar ao olhar do outro. O sonho nocturno parecia-lhe agora uma história remota, lida num livro qualquer e vivida por uma personagem estranha, sem qualquer relação com ele próprio.
O Congresso realizava-se ao ar livre, embora uma sala envidraçada estivesse pronta para acolher os participantes, em caso de chuva. Um tempo sereno e leve tornava quase incompreensível o movimento contínuo, embora lento, das nuvens sobre o vulcão. «A Montanha tem a sua pulsação própria, junto a ela há correntes imprevisíveis.», dissera o primeiro conferencista, muito jovem, como quase todos os que Roberto pôde identificar no meio da assistência. «Mas isso é que torna tudo tão fascinante e obriga a uma atenção redobrada. No fundo, ler nuvens é uma actividade que tem algo a ver com o windsurf: está-se dependente do vento, é preciso conhecer a sua direcção e antecipar as nuvens que se formarão e depois deixar-se ir na onda. E hoje temos aqui condições muito especiais.»
Fora uma espécie de introdução genérica, a que se seguiram intervenções mais especializadas, de natureza histórica algumas, outras do campo da meteorologia, que apresentavam explicações científicas para a justeza das observações empíricas de Mestre Daniel. Houve depois testemunhos pessoais, de quem seguramente encontrara o seu destino escrito em nuvens lidas nas mais inesperadas situações e de como essas leituras tinham constituído uma revelação decisiva; um dos depoimentos citava até um autor francês e dizia que tudo o que nos acontece aqui em baixo já estava escrito lá em cima, nas nuvens. Uns tinham descoberto nas nuvens o seu destino de poetas e outros tinham lido nelas um futuro de aventura por terras e mares estranhos. Havia ainda quem afirmasse que conseguia decifrar nas nuvens o perfil daqueles políticos funestos que nos saem nas urnas de tempos a tempos. No final da tarde e do Congresso, um lavrador e um marinheiro puseram-se a descrever as nuvens, mesmo aquelas pousadas sobre as ilhas em volta, e deixaram uma antevisão muito precisa do tempo para o dia seguinte.
E não falharam. Durante a noite a Montanha tinha desaparecido e uma cinza espessa deixava agora a ilha entregue a si mesma, com a presença apenas adivinhada das outras duas. Era uma experiência a mais, de natureza diferente. Roberto pensou em Alice C. Baker: «Nos Açores tudo é novidade e nada é novo», escrevera ela quase no final do século XIX. Podia adaptar-lhe a frase e dizer o mesmo do Pico: tudo era novidade para ele e todas as coisas tinham a serenidade de quem ali estava desde tempos imemoriais e ganhara direito a um espaço inviolável. Mas havia um poeta que já tinha dito isto de forma única, num verso definitivo: «Esta paisagem é um sopro de eternidade».
A caminho do aeroporto, o taxista fez um desvio para levar Roberto pela estrada junto ao mar. Havia ainda muito tempo para o avião… Era a primeira vez que vinha à ilha? Então, tinha de passar pela costa, ver os lugares de adegas, as vinhas, as figueiras. Ó senhor, eles chegam à ilha e querem enfiar-se logo nos museus…Aquilo está tudo morto! Os arpões já não trancam ninguém, os botes estão ali encalhados, as baleias são as da televeija... Aqui, sim! As vinhas continuam a crescer em cada ano, as figueiras enchem-se de figos. E há gente de um lado para o outro. E também ventanias salgadas que varrem isto e queimam tudo até às casas lá em cima! Não queira vir cá no Inverno, torna-se uma ilha muito triste! No Verão, sim, isto ganha outra vida. Vê-me aquela ermida? As pessoas mudavam-se para a costa, vinham trabalhar as vinhas e traziam também a sua fé.
Roberto aproveitou uma inesperada pausa e arriscou: «Quando era novo, havia aqui muitas festas?»
Isso não lhe sei dizer, senhor, não cresci cá. Quem lhe podia dizer alguma coisa é um fulano ali em baixo que tem uma loja onde vende artesanato e bebidas. Eu, não. Fui novo para o Canadá, os meus pais queriam livrar-me da guerra no Ultramar. Cresci por lá, por lá fiz a minha vida, casei-me, dei cabo do casamento, não tive filhos. Quer saber porque voltei tantos anos depois? Não mo pergunte. Acha que teve alguma a coisa a ver com aquele monte de pedra e areia ali à direita? Chamar monte a uma montanha que se perde entre as nuvens…tem a sua piada. É isso, devo ter vindo por causa da Montanha. Na sala de meus pais havia uma grande fotografia dela, não passava um dia sem olhar uns minutos para a nuvem que o fotógrafo tinha apanhado a atravessá-la. Pronto, é assim mesmo. Vim porque a Montanha me chamou.
Mais tarde, enquanto via a pista desaparecer à sua esquerda, Roberto julgou ouvir ainda a voz do taxista perdida por entre o ronco dos motores. Depois, quando o avião ganhou estabilidade, recostou-se no banco e fechou os olhos. Teria de voltar ao Pico, um dia. Talvez com Lídia. Talvez com Margarida. Quem poderia sabê-lo?

Urbano Bettencourt
(
Pico e S. Miguel
Março a Setembro, 2011)

3 comentários:

  1. Um belo texto, não haja dúvida.
    Ainda bem que o divulgas, Manuel.
    Abraço aos dois.
    onésimo

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  2. Maravilloso artículo!

    Enrique Vila-Matas

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  3. Que lindo texto,Urbano! Revisitei cada sítio, reverenciei cenários telúricos da tua Ilha e do Pico,majestoso à descoberto ou entre nuvens passageiras. Imagens poéticas...também eu me perdi entre leitores de nuvens.
    Obrigada Urbano,obrigada Manuel Medeiros por partilhar. Um abraço aos dois,Lélia

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